Очень приятно, Царь
Телефон за эти сутки не полетел в стену только потому, что из него играла музыка, а без музыки мне не то чтобы никак, но хреново.
Убийственное сочетание из "Отдыхай, конечно, ты же с поездки!" и "Мне нужен просто в рабочую группу, напиши... И тебе надо отзыв написать... И вообще, ты в ВК разбираешься лучше меня". Короче, у меня от этих вывертов логики глаза в кучку.
Про "Напиши мне пост" у нас отдельная тема, доставшая меня до кровавых мух перед глазами и однажды стоившая мне телефона (что меня по сей день бесит, хоть и случилось это прошлой весной).
Я не знаю, как объяснить человеку, что Я. Не. Пишу. По. Заказу.
Могу, конечно. Но терпеть не могу, когда из меня выдавливают текст, чтобы срочно, вот прям щас. Плевать,в каком я состоянии - только что с Мальдив или осталось только крышкой накрыть и закопать - писать из-под палки для меня как отдельный вариант изнасилования моего мозга. Поэтому у меня и с копирайтингом не сложилось в своё время. Для меня текст всегда был формой крика, личной территорией, этакой любовницей, к которой сбегаешь от сварливой жены. А на любовницах, как известно, не женятся, иначе она сама становится той, от которой хочется смыться подальше.
И тот факт, что я могу писать, не является достаточно весомым аргументом для того, чтобы требовать это с меня. Мне в своё время пришлось заплатить телефоном за то, чтобы с меня этого больше не требовали. О чём кое-кто, конечно же, забыл, мать твою. Конечно, это же так удобно - забываю то, что мне невыгодно, и обижаюсь на то, что моё "сделай немедленно" не выполняется.
Самое бесячее - я могу сколько угодно писать это сюда, но вслух опять буду молчать. Не потому, что не хочу ссоры или жалею чью-то нервную систему, нет. Я просто знаю, что это бесполезно. Меня не станут слушать. Будет безобразный скандал, будет какое-то время тишина, потому что на меня обидятся и всячески будут мне это демонстрировать (недолго, максимум день), как это всегда бывает, а потом мы оба будем делать вид, что ссоры не было. Так зачем? Пропущу эти этапы и перейду сразу к финальному осадочку, который останется где-то там, внутри. Сотым, мать его, слоем.
Я знаю, что мне пора уходить. Давно, на самом деле, потому что здесь я не на равных и никогда не буду. Но я не могу оставить её. Ей нужна помощь, поддержка, ей нужна игрушка для битья, на которой раз в пятилетку можно оторваться. На Стокгольмский синдром похоже чем-то. Но это жизнь, а она, как известно, ментальному здоровью нихрена не способствует. Такие вот дела.
Убийственное сочетание из "Отдыхай, конечно, ты же с поездки!" и "Мне нужен просто в рабочую группу, напиши... И тебе надо отзыв написать... И вообще, ты в ВК разбираешься лучше меня". Короче, у меня от этих вывертов логики глаза в кучку.
Про "Напиши мне пост" у нас отдельная тема, доставшая меня до кровавых мух перед глазами и однажды стоившая мне телефона (что меня по сей день бесит, хоть и случилось это прошлой весной).
Я не знаю, как объяснить человеку, что Я. Не. Пишу. По. Заказу.
Могу, конечно. Но терпеть не могу, когда из меня выдавливают текст, чтобы срочно, вот прям щас. Плевать,в каком я состоянии - только что с Мальдив или осталось только крышкой накрыть и закопать - писать из-под палки для меня как отдельный вариант изнасилования моего мозга. Поэтому у меня и с копирайтингом не сложилось в своё время. Для меня текст всегда был формой крика, личной территорией, этакой любовницей, к которой сбегаешь от сварливой жены. А на любовницах, как известно, не женятся, иначе она сама становится той, от которой хочется смыться подальше.
И тот факт, что я могу писать, не является достаточно весомым аргументом для того, чтобы требовать это с меня. Мне в своё время пришлось заплатить телефоном за то, чтобы с меня этого больше не требовали. О чём кое-кто, конечно же, забыл, мать твою. Конечно, это же так удобно - забываю то, что мне невыгодно, и обижаюсь на то, что моё "сделай немедленно" не выполняется.
Самое бесячее - я могу сколько угодно писать это сюда, но вслух опять буду молчать. Не потому, что не хочу ссоры или жалею чью-то нервную систему, нет. Я просто знаю, что это бесполезно. Меня не станут слушать. Будет безобразный скандал, будет какое-то время тишина, потому что на меня обидятся и всячески будут мне это демонстрировать (недолго, максимум день), как это всегда бывает, а потом мы оба будем делать вид, что ссоры не было. Так зачем? Пропущу эти этапы и перейду сразу к финальному осадочку, который останется где-то там, внутри. Сотым, мать его, слоем.
Я знаю, что мне пора уходить. Давно, на самом деле, потому что здесь я не на равных и никогда не буду. Но я не могу оставить её. Ей нужна помощь, поддержка, ей нужна игрушка для битья, на которой раз в пятилетку можно оторваться. На Стокгольмский синдром похоже чем-то. Но это жизнь, а она, как известно, ментальному здоровью нихрена не способствует. Такие вот дела.